Merry Chritsmas, baby!

Que en palaveano sería algo así como:

¡Feliz Navidad, neeeno!
Recuerdo el frío clavándose contra mis huesos, la mesa llena de cosas dulces y duras, los viejos que mi padre no podía soportar cenasen solos en sus casa, mis abuelos, mi abuela Mamatín y su hambre canibal y senil que cada Navidad acababa en empacho; las ostras, las alcachofas rellenas, las botellas verdes de champán y... la mirilla esperando la fiesta de los plagos.

Ya lo conté más de una vez y hoy estoy poco  escritora, pero no puedo dedicar una entrada a la navidad sin recordad a los plagos y a  sus fiestas, las mejores fiestas del barrio.




(o neeena, asejún con quien te cruzases)

Luces de lotería

La lotería  del amor, la de la muerte, la de la  vida.

Con tres heridas yo ....

secretos de mano izquierda...

A tiro de los dedos de la mano izquierda se esconden estas palabras y muchas más...(supongo):

Cerezas, fresas.

casa, casada, 

sed, seda. sedada, 

acercarse,acercarte,

desear, desearse, desearte, deseada,

besar, besa, besada

caracter, carecteres,

cerdas, cerdada...

certeza,

Cerceda,Caracacas

cerca,

resaca,

tracas,

fracasar,

acarrear,

recabar,

ver, verte, verse,

versar, versa,

carta,cartear, cartera,  

cagar, cagarse,

defecar,

cagar, cagarse, cagarte,cagada

vara

asar, asada

brasa. brasera,

rasa, rasera,

casa, casera,

cargar

gas, gaseada

zafar

rezar
regar
varar

Ser

Estar

Zarra

(jobar,  sí que tiene tela que estés a tiro de mano izda y que salgas tan pegado a estas últimas palabras)

Con la izda y sin poner acento:

gargara,barbara...

Mira porque se me dá...
Será la hora intempestiva, la luna traicionera, la mojadura de esta tarde por el monte, las ganas con las que me quedé de andar más, o quizás el vapor de las setas convirtiéndose en tortilla en la sartén. Puede que sea la nueva levadura madre del nuevo pan,  la ternera ecológica gallega (¡dios que buena está!)  la inflamación de mucosas o el embarazo intestinal. Aunque quizás sea el agotamiento por risa o la liberación de la responsabilidad laboral,    o lo mismo sólo es que ya se me ha dormido el lado derecho y que el izdo se lo monta por su lado...¡quién sabe!, pero el caso es que me he encontrado aquí, a las tantas,  viendo como mi mano izda juega  a encontar palabras escondidas  a tiro de sus dedos, y me está empezando a preocupar que además se ponga tonta y se le dé por gritar y  despierte a la derecha y no puedan parar, y ...
¡Qué peligro, quieeeeeeroooooo doooooormiiiiiir!

Buenas noches

Que me voy a la cama ...ya seguiré arreglando las etiquetas mañana

En una barca llevo una perla blanca

Intentando poner etiquetas en este blog, me cargué esta entrada con todas las visitas...sorry.

                                           Beth

En una barca llevo una perla blanca

y dicen las olas que es perla sin rey

que el corazón le arranca.

Soy almirante, en una barca errante

y a golpe de remo me nombro yo Rey,

yo seré un rey emigrante

Y allá cada cual con su ley que yo soy Rey por un día

Y allá cada cual con su ley que yo me debo a la mía

Y ahora soy un Monarca, mi reino está en mi barca

navega una Perla Blanca y su Rey

por el azul de los mares

El mismo azul de mis penas, el mismo que hay en mis venas

el mismo azul de mi techo,

el mismo azul de mi lecho

En una barca lleva una Perla Blanca al Edén.

Y allá cada cual con su ley que yo soy Rey por un día

Y allá cada cual con su ley que yo me debo a la mía

Desde el norte hasta el sur, de Oriente hasta Poniente

traslado mi Villa y Corte a la vez

bajo el temblor de los vientos

Claros los sentimientos que envuelven mi corona

bahía de otra persona que es

mi mascarón de proa.

El espíritu de mi tiempo, remanso en la tormenta

el único sol que calienta,

el único que cuenta.

otoño en Faxilde

 El cielo no está para observaciones astronómicas con tanta nube lanzando agua sobre el otoño, pero el suelo está a reventar de colores y olores y con ese punto de humedad tan... de gnomo de Faxilde.
¿Qué pedirle a un  otoño  que me trae boletos y macrolepiotas al jardín? ¿cantarelas? :-)

Para  todos mis gnomos y gnomas

Guardando mis carteles

Se non te chega este mundo faite astronauta

TRIS TRAS - MARFUL

Eu non sei que tes nos ollos, que se me miras ti matas,
matasme se para min ris, matasme cuando me falas.
Meus ollos choran por verte, meu corazón por amarte,
meus pés por chegar a ti, meus brazos por abrazarte.
Deseaba de te ver, trinta días cada mes,
cada semana o seu día, e cada día unha vez.
Tes os olliños azuis, inda agora reparei,
se reparara máis cedo, non amaba a quen amei.
Ai de min que xa non podo, cantar esta cantiguiña,
din que o amor é tan cego que non sabe de malicia,
durante os primeiros anos todo é rosa sen espiñas.
Hai mulleres que lamen as latas como gatas,
se non che chega este mundo faite astronauta.
Hai mulleres valentes, que ensinan os dentes,
se non che chega este mundo faite astronauta.
Hai mulleres que se pintan de caolín na Costa de Marfil,
di Rita Riveiro,
se non che chega este mundo faite astronauta.
Hai mulleres altas, redondas, coloradas,
se non che chega este mundo...

Yo no sé que tienes en los ojos, que se me miras me matas,

me matas si me sonríes, me matas cuando me hablas.

Mis ojos lloran por verte, mi corazón por amarte,

mis pies por llegar a ti, mis brazos por abrazarte.

Deseaba verte, treinta días cada mes,cada semana su día, y cada día una vez.

Tienes los ojillos azules , aun ahora reparé

si hubiera reparado más temprano, no amaba la quien amé.

Ai de mí que ya no puedo, cantar esta cantiguiña,

dicen que el amor es tan ciego que no sabe de malicia,

durante los primeros años todo es rosa sin espinas.

Hay mujeres que lamen las latas como gatas,

si no te llega este mundo hazte astronauta.

Hay mujeres valientes, que enseñan los dientes,

si no te llega este mundo hazte astronauta.

Hay mujeres que se pintan de caolín en la Costa de Marfil, dice Rita Riveiro,

si no te llega este mundo hazte astronauta.

Hay mujeres altas, redondas, coloradas,

si no te llega este mundo...

Descubrí que estaba en gris justo cuando te ví a ti dentro del vídeo, así que cambié a color y te pille hablando de la hierba, la larga y suave hierba isleña.
¡ Qué paseo más sabroso dimos el sábado, por dios, cuanta belleza y tranquilidad! Que bien tenerte tan cerca! El domingo también fue muy hermoso, la Gloria, La concha, La Carmen Y la ventana que hicimos al mar.










También cuelgo aquí unas puestas de sol de ahora mismo. Al ver el ventanal que hicimos recuerdo aquello de "si tu casa te encierra rompe un muro..." o "Si non te chega este mundo faite astronauta."


A mí no me encierra mi casa, es más la casa me da la vida, pero aún así necesitaba romper ese muro hacia el horizonte.


Espero que el cabrón del vecino siga limpiando su maleza, si no le rajaré la cuatro ruedas de su deportivo azapatillado ada vez que las ponga nuevas, o le haré una oferta que no pueda rechazar.
Estoy harta de no poder mirar al mar por lo puerco y desconsiderado que es el capullo este, (además de narcotraficante) y va de guay...
Menos mal que al otro lado tenemos al dermátologo arañado, al que es capaz de hacer una expedición con 11 mini sobrinos armados con una cucharilla para comerse mi casa de chocolate y quedarse inconsciente con el trallazo del pastor eléctrico de los caballos.

¡Que viva el vecindario! El bueno, claro, el de los dermatólogos arañados, el de las xeitosas y el de los caballos.

A veces el mundo se ve gris

No sabía que llevaba puesto el modo escala de grises a pesar de que hoy me sentía un poco así, como si me faltase color...
El caso es que en medio de dos días lidiando con un presupuesto, que más que un presupuesto fue un parto disparatado , de esos que ya sale el niño pero se vuelve a meter, tuve que llevar a mi enano a atletismo. Así que durante la hora que él se queda allí fuí corriendo a arrojarme en brazos del paraíso (He de reconocer que la isla es una especie de amor donde mi corazón descansa como una enamorada junto a la piel de su amado, algo así...) Me costó un poco más llegar porque hay semáforos en el puente, pero calculé 20 minutos de placer total y así fue.
Olía a ecualiptos y mar mezclándose con impudicia , y un pájaro cantaba con alegría primaveral.
Hice este vídeo y al llegar a casa lo encontré así de gris, pero allí el mar sabía a azul cielo y el bosque olía a verde y marrón; los pájaros cantaban violeta y las dos personas con las que me crucé iban riendo de amarillo y añil.
A veces uno ve el mundo en gris, pero no es verdad, no es así.
Espero que este vídeo transporte a la placidez y a la calma a quien entre por aquí, lo mismo que me ocure a mí.
Pasear por este lugar me deja el cuerpo de bien lo mismo que un buen llanto.
20´PI = 1hll X 1hac X 1Ga
20 minutos de pasear por la isla= a 1h de llanto x 1 hora de agradable conversación y un gran abrazo.

Nubes en mi pecho

A veces es muy difícil seguir entera cuando mi cuerpo me priva de tantos placeres:
comer, beber, fumar, salir, pintar...
Sí, pintar...no puedo acercarme a mis pinturas de agua ni con mascarilla, ni al aire libre.
Ayer las nubes que perseguía se alojaron en mi pecho nada más comenzar a pintar el fondo azul de una lámina. Fue una crisis fuerte y agotadora. Estoy en ella.
No hablo de mis crisis y sus consecuencias aquí, aunque este es un lugar donde cuelgo la parte más lírico carmínica (qué pedantónicomacarra puedo llegar a ser, pero es que estas palabras definen muy bien la actitud de mi prosáica lírica: "Actitud carmínica: En esta el hablante abre su mundo interno, expresa todos sus sentimientos, reflexiona acerca de sus sensibilidades personales") Pues eso, que aparto la sqm de mi actitud carmínica porque huyo del dolor como de la peste.
Desde que tengo conciencia el dolor me quema como fuego y hace que me aparte de él como de la llamas, que me distraiga y que me reivente la vida constantente, pero ayer crujieron todos los cimientos donde apoyo mi equilibrio emocional y hoy me toca mirarle de frente. Un poco al menos, pero poco.

Quiero vivir del cuento:-) del texto y de la ilustración, y tomo decisiones que me llevan a ello... y planto ilusiones en la que seguir caminando alegremente.
Sé que mi adicción es la escritura, pero la ilustración es un reposo maravilloso donde mi sensibilidad sale sin tener que servirme de las palabras y donde mis horas transcurren en plan zen: mente quieta, corazón tranquilo y libre , cuerpo relajado.Prescindir de ella será muy duro, algo que todavía no quiero mirar, pero que hoy me impide acercarme a las láminas que me esperan y me traen a escribir a este lugar.


Estoy harta del kamut con kamut y la espelta con espelta, de que las personas sean para mí bombas tóxicas y que la cuidades sean horrendas, estoy harta de ahogarme, cagarme y de que todo me duela, pero tú sigues a mi lado, regalándome con tu ingenio alguna posiblidad de metacrilato o cristal donde meter mis manos para poder pintar.
Eres único e intransferible, el mejor jardinero que nunca ha existido ni existirá.

Soy una mujer muy afortunada que arrastra su mirada hacia otro sitio desde ya. Ya está. Ya salió, y se irá ...como las nubes.

Back in your arms

Llueve, llueve dulce y lánguidamente sobre mi historia. Yo persigo nubes lilas escondidas en mis entretrelas intentado atraparlas y poder posarlas sobre una lámina azul. Suena Kevin Johansen meciendo mis horas, pero de repente necesito a Bruce y esta canción, ninguna otra, y la pongo sintiendo todo lo que me hace sentir.
Mi cabeza y mis tripas viajan por el pasado, por el presente y por el futuro mientras pintos nubes que aún no me acaban de seducir, pero siento una paz infinita.
Siento que amar, en todos los tiempos conjugables, y perseguir nubes, galaxias o mares , es de lo mejor que me puede ocurrir.
´

Paraísos cercanos

Hay paraísos internos y paraísos geográficos.
Esta isla para mí pertenece a las dos categorías, es como la música de Bruce, o los poemas de Benedetti, las historias de García Marquez, los posters de Mucha o tus caricias, que me acompañan desde ya no sé ni cuando y se han imbricado en mis sendas químicas de tal modo que sin ellas no sería yo.
Tengo un amigo que dice que en esta isla debe haber caminos y surcos hechos por mis pies. Creo que es una exageración que le hace ver su cariño, pero sí debe ser cierto que mis pasos y paseos, desde hace más de 20 años, ayudan a mantener vivos esos caminos.
El caso es que este último año la abandoné y mi cuerpo se ha resentido, así que volveré a los buenos vicios en cuanto deje de estar atada al retrete. Qué poética estoy :-)
Hoy que mis tripas me han dado un respiro, al menos de momento, vuelvo a la isla, mi isla, mi paraíso cercano.

Películas que se cuelan y se quedan dentro:

Hay películas cuya fotografía y planos son pura poesía. Hay películas cuya coreografía nos envuelve y a la vez nos penetra; películas que trazan con precisión certera los caminos recorridos por nuestras emociones, aunque no nos hayamos reconocido en ninguno de los personajes, ni en ninguna de las situaciones; películas que recrean y nos evocan lugares, épocas, pensamientos, sentimientos,olores, sabores, tactos... como si estuviésemos viviéndolos en el presente en el que transcurren los minutos que dura la cinta. Hay películas que se nos cuelan dejando la huella de su música bailando sobre rostros, objetos, paisajes, y otras que sin ningún tipo de artificio estético se quedan a vivir en nosotros, porque lo vivido durante la proyección nos ha dejado un sabor imborrable, justo en ese lugar donde nacen y crecen, en libertad, incluso contra nuestra voluntad, nuestros creencias y deseos .
Hay películas que nos convulsionan y sacuden por dentro y otras que simplemente nos acarician, pero de estas que ahora hablo no he podido, ni he querido, salir indemne.

Como hay amigos, amantes, hijos y padres hay muy distintas maneras de que se nos cuelen las películas, pero cuando sales de un cine con el corazón bordeando el estremecimiento... creo que vale la pena dedicarle un poco más de tiempo a esa cinta.



"Estremecer contiene la palabra mecer" diría el abuelo Vassillis, el venerable anciano que enseña a su nieto que gastronomía contiene la palabra astronomía en la maravillosa cinta: "La sal de la vida", traducida: "Un toque de canela"


Con el asunto este del posible reflote del cineclub, vienen a mi cabeza muchos títulos de esos que además que colarse se me han quedado dentro, y como soy la codificadora de todo lo que me rodea se me ocurren clasificaciones y ciclos.
La onda sería la misma en todas : pelis de cuidadosa mirada hacia las relaciones personales y con una puesta en escena poeticofestiva.
Surgen ante mi imágenes de niños y personas que miran desde la inocencia, o bien la eligen como ventana, y de personajes que aprender a vivir de otra manera gracias a relacionarse con estos. También me asaltan puestas en escena sinuosas, voluptuosas y sensuales y es entonces cuando me doy cuenta que algunas de estas historias se juntan de modo casi natural, casando unas con otras, como en tantos juegos de niños.

Mi cabeza comienza a hacer extrañas clasificaciones, ya sé que son extrañas pero tiene su propia lógica que voy descubriendo a medida que coloco las pelis en su sitio.

¿Cómo se nos quedó la cara? sería una de las preguntas cuya respuesta serviría para hacer clasificaciones y con la que podría describir el modo de entarme de determinada película, pero descubro que quitando una: "Leolo" en que la cara me quedó tan compungida como el corazón, en todas estas pelis en mi cara (reflejo del alma para quien la tenga, y del sentir para los demás) sucedió casi lo mismo: Estuvo sonriente, dulce, divertida, deseosa, satisfecha y muy tierna.

Si anduviera por aquí el filósofo Óscar Brenifier y nos pusiésemos a jugar a pensar logicamente, me diría que no se puede estar deseosa y satisfecha a la vez , pero es que él es es experto en la lógica estandar, que nada tiene que ver con la mía.

Así que yo a lo mío, con mis celditas ilógicointuitivas que tanto placer reportan a mi disperso cerebro al conseguir guardar en órden (mi órden, claro está...) tantas cosas que percibo.

Pues eso que me quedo con estas celdas para clasificar historias:

Título/ Desde donde se cuenta/ Vehículo sensual principal

Kolia /Irrupcion de un niño/ Música

Un toque de canela/ Mirada de un niño/ Comida

Comer, beber, amar / Mirada de anciano/ Comida


Deliciosa Martha/ Irrupcion de niño/ Comida

Cinema Paradiso/ Mirada de niño/ Cine

Benny y Joon/ Miradas inocentes/ Cine Mudo y pintura

Willbur se quiere suicidar/ Mirada de hermano/ Libros

Cerezos en flor/ Mirada de anciano/ Danza japonesa (cerezos en flor)

Prométeme/ Mirada adolescente/ el universo Kusturica

Me saldrían un montón de títulos y un montón de clasificaciones más pero ahora me pongo en plan palaveana y cogo los títulos y los "embarajo" para que salgan al peido, sin clasificaciones de ningún tipo: Gato negro gato blanco, Amarcord, La Belle epoque, Leolo, Tres solteros y un biberón (de Colin Serrau) Los sueños de Kurosava, el Sr. Ibrahin, God bya Lennin,

Y "embarajo" otros naipes sin pensar en más cine que el que llevo dentro: Los padrinos, ¡los tres!, con Al Pacino como nuuuunca, Cosas qué hacer en Denver cuando estás muerto, Pulp Fiction, Pat Garrett y Billy The Kid, Sin perdón, Amor a quemarropa, Paris Texas, Feliz Navidad, Mr. Lawrence, El año que vivimos peligrosamente

Matar a un ruiseñor, Laura, La noche de la iguana, ¡Lluvia! La ventana indiscreta, El pájaro azul, Rebeca, El hombre tranquilo, Ser o no ser...

Así que lo dejo aquí junto a las fotos que he ido encontrando

¡Las fotos, las fotos... tengo un pps cojonudo que no soy capaz de subir!






Algunas de Mis Pelis

The Kid

La acabo de encontrar para incrustar en un blog y no he podido resistirme a colgarla aquí. Luego escribiré más.

Velatorio

Querida Paz:
Esta tarde conocí a Pilar, una diminuta anciana de 89 años que caminaba con bastón por la ladera de un maravilloso balcón que asoma al Tambre a su paso por Ro.
Me había fijado en unas flores preciosas que cierran la mirada hacia el valle desde la carretera.
¡Para, para! - dije abriendo la puerta del coche.
Bajé a hacerles una foto y allí, en medio de las flores, estaba ella acariciando aquellas dalias rosas, algunas más altas que su cabeza.
Le dije que quería fotografiar las flores, e incluso a ella, si no le importaba.
Me preguntó, muy contenta que si me gustaban , y al decirle que ese rincón me parecían tan precioso que tuve que parar, dió un chimpo y me espetó:
-Bendito sea el día de hoy que a alguien le gustan mis flores tanto que para el coche para retratarlas.
Me gusta plantar esto, tanto como la comida, tanto o más. Me gustan mis flores, las cuido yo sola...
La conversación siguió por su ombligo enfermo, el médico de Santiago, ¡tan bueno que le dijo a su nuera que no hacía falta que la llevase a ella a buscar los resultados ! y los nietos que tiene en Pontevedra ...o en Lugo, que no sabe ella muy bien de nombres de ciudades ya. "Que me bailan en la cabeza" De ahí pasó a las manos y a los besos, tras un "me teño que limpar o fociño".
Me asústé un poco pensando en que podría oler mucho a detergentes etc, dejé de respirar mientras la besaba, como dejo de hacerlo cuando me cruzo con alguien en pleno monte mientras busco la mascarilla, pero no, sólo olía a jardín de aldea con río: a hierbas, dalias, agua dulce y monte. Tuve suerte, ya que me tuvo cogida de la mano mucho rato.
Apunté su nombre y dirección y quedé en mandarle la foto por correo. Se despidió sonriendo, de un modo simpático que ahora mismo no recuerdo muy bien, pero algo así como " Espero que veñan moitas veces a quitar fotos as miñas flores e que siga esta vella por aquí."

Tú no lo sabes, Paz, pero estábamos en tu velatorio. Julio, Jesús y yo, que, a nuestro estilo, nos juntamos para poder digerir, un poco al menos, el que ya no te podamos abrazar.

Escribiría mil cosas hermosas sobre ti, sobre tu mandera de ser y estar, sobre las ganas que siempre tuve de tenerte de hermana mayor. Recordaría en alto tantas horas a tu lado mientras crecía arrimada a la sombra de los mejores árboles.
El barrio, la autopista, los desahucios, el mercado, las horas en el ayuntamiento( antes del faraónico meapilas de los cojones) reuniones y comidas, y cenas, y tu casa, y tu Paco, nuestro Paco, y tus padres, y tu hija, y tus hermanas, y tu vida...
Tu comprensión, tu apoyo, tu cariño, tus abrazos, tu risa...

Puedo escribir un libro entero sobre ti y lo mucho que te quiero y te quiere la peña, un libro entero sobre lo buena gente que eres pero...de momento sólo me sale llorar.

paraísos para sensibles químicas y ranas (soy las dos cosas)

El agua del paraíso, de uno de mis paraísos, está a más de 40º, tiene tacto de fango y su aspecto es tan silvestre como... como el mío, pero he de confesar, sin ninguna duda y sin ningún pudor, que mi paraíso está en donde tú estés.

Es verdad que necesito carretera y manta para combatir esa sensación de encierro químico que de vez en cuando cae sobre mi espíruto de pájara, es verdad que la lejanía del hogar y esas imágenes y olores entrando a mi cabeza dan tregua a otras horas que no son nada fáciles y que ultimamente se acumulan sobre mí. Todo eso es verdad, como el resto de mis días de cebra blanca con rayas negras viceverseándose, pero la gran verdad es que mi paraíso está donde tú estés.

¡Ay, qué suerte ser rana habiendo estas charcas!

THE FAXILDIAN - SOCIEDAD

JUGANDO CON EL COLOR

Mi cielo es lila , está lleno de pirucos y ese sábado sabía a bocata de pulpo

Aún no tengo palabras ni cabeza para hacer books ni para escribir sobre la maravilla que han sido todos estos días en vuestra compañía.
Me siento como un café hecho en pota esperando a que el agua atrape todo el aroma del delicioso grano. Luego me serviré.

Mi mente ha penetrado un libro y mi piel se ha rendido al sol y a la brisa.
No pienso, leo, y, como no es mi estilo de libro, aunque me esté gustando mucho, me dejo llevar sin que tras cada página me asalte la urgencia de escribir historia tras historia. ¡Qué placer sentirme así!

Entré un momento, a coger zumo de mandarina y pipas, y quise dejar colgado este hermoso atardecer con sabor a pulpo y regusto a mosquito suicida.

Besos de posos de café.

Julio con Julio

Y así fueron algunas de las cosas que recogió la cámara, pero lo mejor es lo que no es capaz de recoger por más que se empeñe, aunque apostaría a que aquí se ve casi todo lo que llevamos dentro cuando nos juntamos.

Dïas indescriptibles: Río, sofá, jardín,huerto, coleteros,playa, papel pintado, torres vikingas, puzzle.
Lágrimas del primer día, desesperación intestinal :-), calma que iba y venía al ritmo de mis tripas, tumbonas y pereza, descanso vital, empapelamiento y limpieza.

Días de sol con el culo al sol sin salir del jardin , días de rio y playa, de amenazas de gaviota antitabaco, o de nubes y agua paseando entre la bruma. Noches tranquilas y descansadas y otras de llamadas intempestivas, que provocaron marea alta en mi línea de flotación y que piezas de puzzle caminasen solas. ¿Cómo no reir como descerebrados? Todavía me dura jajajajajaja.
Y nos dieron la una y las dos y las tres y... las cuatro también, con agujetas en el estómago y en la cara.


Placeres y orgullos indescriptibles y risas...sobre todo risas...risas de piruco palaveano :-)(frutos de espino albar)que nos esperan en Catoria, y la ilusión del broche final de esas noches con la promesa de la grúa.
¡Tiembla Santiago que llevaremos plataformas!!!! jajajajajajaa

Te veo en nada, mientras nos dejo con el "No recogeré fruta de amarga" y este tremendo dúo. (Estivito y el gran Rubén Blades , creo...) Besos

El regalo

No encuentro palabras para describir lo que sentí la noche del Jueves y la del Sábado. No las encuentro hijo mío. Por más que las busque y las vista de mayúsculas todas me parecen una cutrez.
Quizás lo más parecido a lo sentido fue el correo que le mandé a Diana, pero al leerlo sentí que la emoción, la pasión, el orgullo, el amor, quedaban a años luz de lo vivido.

Ya te lo dije...El regalo fue tu voz llena de pasión, de ilusión, de voluntad, de generosidad, de amor, de orgullo y... un poquito de Mencía :-) Nunca te había escuchado tan desbordante, ni tan convencido, nunca con tanta pasión.

Algo he debido de hacer no bien, si no muy bien, para que salgas como has salido, y además para que seas capaz de expresar la maravilla que vive dentro de ti y contagiar la ilusión de semejante manera.

No tengo palabras ¡Has dejado a tu madre sin palabras!
Sigo con ganas de abrazarte y de decirte que el regalo ya me lo has dado.

Sólo deseo que algún día desees y busques con la misma vehemencia y arrojo algo para ti como lo que has buscado para tu mama. Sigo oyendo esta palabra, mama, sin acento en la ultima a, como una de las mejores caricias recibidas en toda mi vida.

Julio dice que son las cosas del crecer y del querer, y que tu sentir de esta temporada es una especie de mirada hacia atrás en la que el amor te desborda porque te sientes diciendo, de algún modo, adiós a tu vida de hijo. Yo pìenso que un poco si y un poco no, porque tú sabes mejor que nadie que tu madre estará loca por ti siempre. Desde el día que me enteré que te habías colado en mi vida hasta el día que tengas que hacer sonar If I Should Fall Behind, el amor es la única palabra posible, incluso cuando te llamo de todo al entrar en tu habitación...¡¡¡¡lajroamfoiada,jroancasirjoasdnarijs!!!!

Además pienso que eres un tipo enorme, capaz de sacar fuera de su corazón todo lo hermoso que vive dentro, algo que a millones de personas les cuesta toda la vida y que a ti cada vez te sale mejor. Por eso al mirar hacia ti (ya sabes que yo veo por dentro) veo un montón de hermosas canciones esperando que las dejes salir y las frotes contra las cuerdas de tu violín. Pornografía pura y dura entre tu alma de ateo y tu instrumento :-) Creo que este es un buen momento.

No tengo palabras, solo sensaciones: Sigo durmiendo a medio metro de la cama...con el tobillo atado a una cuerda para no salir flotando por la estratosfera y poder seguir ocupándome del resto de mi mundo, pero es normal teniendo el corazón tan inflado de maravillas nacidas en ti.





¿Qué te parece una tela en la que ponga?

SQMs
¡NO SURRENDER!

:-)

Vicente Ferrer .Sin palabras...que no sean suyas:

"No quiero el premio nobel, ¿por qué? podría ser como una puñalada trapera, ¿y después que haces?..., te dan muy poco dinero y la gente no te deja en paz, no quiero que me den el premio nobel."

"La acción buena nos hace felices. La mala nos destruye" (Vicente Ferrer).

"La acción une a los hombres. Las ideologías suelen separarlos" (Vicente Ferrer).

"La utilidad de los libros es que inspiran y ayudan al hombre para entender y descifrar su propio corazón". (Vicente Ferrer).

"En esta vida no hay ninguna persona, cosa o acontecimiento que sea inútil" (Vicente Ferrer).

"Lo importante es hacer el bien" (Vicente Ferrer)

... hay que entrenar la mente y el espíritu para saber vivir en paz en medio de las tesmpestades del mundo." (Vicente Ferrer)






No quiero que me recuerden cuando muera, que me dejen en paz...(con risas), allí volveré a hacer otra fundación Vicente Ferrer.

Disparates animalísticos

Me dices que escriba un cuento sobre un conejo blanco:

“A que esta guapo Iván en el gallinero, tienes que hacer algo, un cuento o un comentario sobre un conejo imaginario, descendiente de gallinas, que descubre casualmente que su tataratarabuela fue una gallina muy famosa conocida mundialmente como la Bella Pechugui”

Intento pensar en un cuento infantil pero estas palabras, viniendo de ti, me llevan a la Bella Otero, nacida en Ponte de Valga, ahí aladito como quien dice, y a las gallinas vestidas como putas de la delirante "Prométeme" de Kusturica.

Como siempre, te haré caso, lo juro aquímismamenteya, pero será un cuento para ti, o lo que es lo mismo: un delirio.

El cuento tratará sobre el amor de un niño hacia unas gallinas y una bolita blanca llamada Iván. Este animalito descubrirá que bajo su pelo de conejo esconde plumas, además de un sexo que no tiene que ver con su nombre, (lo que sería la purísima realidad) y querrá investigar de donde le viene el linaje plumil , y por qué le han puesto un nombre de macho cuando es una hembra en toda regla... Y entonces, investigando, investigando descubrirá a su tataratataratatara abuela la bella Pechugi, la gallina que fue el anterior amor del niño que ahora le ama a él/ella.

La bella Pechugui, que se libró de morir devorada, como el resto de sus hermanas de corral, por una zorra dorada, astuta, y, sobre todo, hambrienta, al haber tomado la decisión de emigrar con aquel amor loco e impensable que surgió del bosque como una apetitosa berza silvestre o un dulce maíz inesperado.
El mismo día que había decidió irse a vivir con Donjuan, el conejo más galante y cariñoso de la carballeira de abaixo, ( e incluso de arriba) la zorra mató hasta a Eloisa, la oca contratada como segurata del gallinero Faxildés.
La bella Pechugi emprendió el viaje hasta el claro del bosque, donde su amor le había prometido esperarla para partir juntos hasta que la muerte los separase ( Parece ser que todos los enamorados creen lo mismo sobre la duración del amor, sean de la especie que sean, aunque te parezca increíble.)
La hora llegó, pero su Donjuan no, así que descompuesta (literalmente, escagarruciada para ser fiel a la verdad) sin novio, y sin ganas de volver por el gallinero, se instaló en aquel bosque.

Cuarenta y ocho horas se mantuvo en estado catatónico larval, lloró un par de días, miró al cielo otro par y tras pensar muy en serio en vestirse como las gallinas de la peli de Kusturica, para poder ejercer con garbo esa profesión por la que tanto hicieron sus primas de Siracusa, decidió montar una boutique de migas de pan para toda la pajarería recién nacida (era primavera y había gran alagrabía de polluelos exigiendo comida).
El tiempo en el hermoso bosque hizo lo demás: primero fueron las gracias de un cuervo malencarado y un urraco encantador las que alegraron sus días, luego un grajo volando bajo tropezó con sus pechuguiles encantos un mañana que hacía un frio del carajo, provocando en ella el espejismo de que aquello podría llegar al amor; mas tarde un ilustrado garzo, un elegantísimo pato, un zarapito que pescaba como un dios, un faisán y hasta un cigueño muy despistado distrajeron sus plumas, pero ella sentía un vacio existencial que ningún ave podía ocupar, ni siquiera su amigo lechuza, con quien compartía muchas de sus noches. Al menos por un tiempo...
Su Donjuan, a pesar del abandono, le había dejado bien trazado el camino que lleva hasta el amor, algo que ella no había vuelto a saborear en ninguna de aquellas aves, hasta que un día, muuuuuuchos años galliniles después, apareció otro conejo. Nada tenía con Donjuan, ni exquisito, ni delicado, ni hagalador, ni vendedor de sueños, todo el mundo sabe lo que es un donjuan, no me voy a poner a explicarlo yo ahora, pero me sirve para contar que este era todo lo contrario, o sea: un Donpedro, con una hoguera más discreta y menos renombre en el calendario, pero que con gran ardor y un gran potencial reproductor se la llevó de calle, de río, de playa...a todas partes, vamos, y así, en plena fogosidad conejogallinil , llegaron los gallinejitos. Y así, generación, tras generación, hasta llegar a Iván, que por un error alguien confundió con un conejo y resulta que era coneja y además con plumas escondidas bajo su suave pelo que nada tenían que ver con su rol sexual.


Aunque esto todo sea de cuento, la realidad casi siempre supera la ficción, sobre todo cuando por el medio está la ignorancia en estado puro. Y en este caso la mía lo es, y lo está. Y cierto es que Iván fue considerado conejo y no lo es, como cierto es que Pechugui se fugó, o la fugaron, y que el resto de las gallinas y la pobre Eloísa fueron devoradas por una zorra con crías a las que dar de comer. También es cierto que cuando el grajo vuela bajo hace un frío del carajo y que las gallinas de Siracusa aprendieron a nadar para poder llegar a los patos, con lo que se ganaron la fama de ser más zorras que la zorra que acabó con mi gallinero. ¡Pobrecillas!

Pero lo más increíble, que casi no me puedo creer ni yo, es que : ¡Mira que no saber ¡¡¡¡todavía!!! ¡¡¡¡A estas alturas de mi vida de ruralita!!!!! ¡cómo tienen el sexo los conejos y las conejas…!!!
¡Pobre Iván y cualquier otro bicho que caiga en mis manos!

El caso es que ya hace días había empezado una entrada sobre la plasticidad del canto del cuervo y su capacidad de imitación de cualquier tipo de sonido que se de en su territorio, y cómo uno de estos animales me ayudó a recuperar mi viejo móvil extraviado en un monte.

También tengo a la cola de la impresora, como diría mi bendito jefe - al que cuando se sienta ante un ordenador las tareas le salen disparadas como los folios en una impresora acallada antes de tiempo y acabada de enchufar - el cuento de la pobre Jueves, el cachorrito de perra que encontramos en el monte y a la que volvimos loca hasta el punto de tener una de las mayores crisis de identidad del reino animal: primero pensó que era una niña, luego que era un caballo, luego una gata y luego una zorra...
¡Por dios que mal suena esto! pero estoy hablando del reino animal real, no de las quimeras que nos montamos algunas de nosotras con otras de nosotras.

Y el de Lunes, la gata que confundió a la perra y que se largó de casa porque le fumigamos a sus pulgosos cachorros. ¡Qué burra era! yo, claro, no ella, y hablando de burros...el burro que me persiguió como un loco porque no sé que historia quería contarme jajajajajaja

En fin que tengo un montón de cuentos de animales esperando a salir. Creo que estaría bien hacer un pequeño libro, de cuentos, no de disparates, sobre los animales de mi vida, jajajajaja.

Todavía me quedan:
El de Pol, mi hermano perro que compraba el Ideal Gallego por que no le gustaba "La Voz" y que me facilitaba, con el cuento de abrirle la puerta para que se fuese a hacer sus necesidades, la coartada perfecta para volver a casa en medio de la noche sin que nadie se enterase.
El de Rafael, mi elegantísimo gallo quirico, que sólo atacaba a la gente que llevaba pantalones, por chingones, ellos, los hombre de mi familia que fueron los que le enseñaron a pelear.
El de Mis Cortiñán, la burra más guapa del mundo, a la que era imposible vender porque nunca pasaba de Burricios, una aldea, camino de Curtis, en cuyo mercado de ganado se celebraría la transación. Dede los tres años entendí que pasar por burricios la hiciese parar. Normal, si es un burro ¿dónde va a parar, en perricios?

El de Farruco, el cuervo al que su mejor amigo, un loro llegado de Pensacola y llamado Clarence (los dos salen en el cuento de mi abuela Mamatín) le murió en sus alas por un atracón de chorizo.
Una muerte tan anunciada... “Mira que te avisé, mira que te avisé" repetía el cuervo como un loro, mientras lloraba la pérdida de su amigo (y esto me llevaría a la caprichosa, la tarta con wiski que le das a mi madre, jajajajaja)

El de la ardilla que customiza mis vestidos haciendo redondeles perfectos, y que me tira piñas a la cabeza si le digo algo, el del pájarillo que hizo un nido fuera de la jaula que tengo colgada en el porche donde pinto y escucho a todo volumen a Bruce, el de los ferreiños y petirrojos que vienen a ducharse cuando yo riego... o el de cuando resucité a Abelardo, el oco, o el misterio de las gallinas perdidas en el monte Lobeira.

¡Ay dios qué ebullición! Necesito escribir y salir de los cuentos infantiles. Disparatar un rato, pero tengo que ilustrar y tengo que acabar el libro de diálogos, pero es que además ayer, al sacar del congelador bolsas para encontrar cosas que suponía debajo de estas, olvidé una fuera…Y hoy, al ir a limpiar el baño pequeño, pisé un charco antes de entrar.
La bolsa que fabricó el charco tenía: las nécoras cocidas que sobraron del San José que celebró mi madre, dos paquetes de salteado de setas con ajos tiernos y gambas y uno de bacalao con piquillos. Todo en la misma bolsa y en el mismo charco. Alguien podía haber puesto un letrero que dijese : “ Bolsa con lo más rico del congelador, quitando los helados que trae Julio” y así hubiera sacado la bolsa de la coliflor o de la panga, y con unas albondiguillas, de esas que os hago en producción industrial, hubiese apañado todo en el mismo cacharro, o casi, pero no …he estado haciendo tortillas y más tortillas, y más tortillas, a la vez que hablaba con mi novia la de Irún, y bla bla bla y bla bla bla y la casa sin barrer y la siguiente lámina sin saber como empezarla.
Pero ya tenía ganas de salir de la dulzura que me provocan las ilustraciones, y de entrar a este rincón a disparatar un rato y dejar una palabras, aunque sean estas sobre el sexo de un conejo que es coneja, los amores de una gallina y el montón de tortillas que llenan la mesa de la cocina.
El experimento de congelarlas del año pasado salió bien, así que ...malo será que os pase algo.
Ya sabes que menú tendrás cuando te cuente el cuento del loro que murió de un atracón de chorizo, repitiendo: “Mira que te avisé , mira que te avisé…”

Abrí esta entrada antes de cenar , escribí un poquito y he vuelto ahora. Ya son casi las dos y no estoy acostumbrada a este dispendio nocturno.Me dueeerrrmo.

Por cierto, Pechugi se divorció después de tener a sus gallinejitos y se hizo cantante folk, ahora se la escucha cantar como una ninfa : "Deixame vivir no monte, deixame estar solitaria, e que os paxaros do bosque o meu redor canten" o como se diga. Siempre le gustó la libertad emocional que se siente cuando no se está secuestrado por ningún enamoramiento,como a mí.

!Ay todo lo que me haces desbarrar! Esto creo que debería ser un correo para ti, pero es que aquí puedo colocar muy bien la foto y la canción que quiero que acompañe a este desbarre, prometido mua. (suena a kusturica, solo le faltan la ocas por el medio, los músicos los pongo yo)

Besos para quien sea capaz de leerme.

Ay, me siento como una botella de champán a la que necesito volver a colocar el corcho :-)

De poetas que se van... pero se quedan

Aprendí a amar columpiándome en las letras de sus poemas, meciéndome en cada verso, arropándome en las gélidas noches con sus palabras, sintiendo la certeza de estas al hacer diana contra las paredes de mi joven corazón.

Contaba lo que yo sentía, también hablaba de como deseaba vivir mi propia historia, y así:

viví la ausencia y la urgencia como en Viceversa,
hice el trato de ser compañera,

aprendí de táctica y estrategia,

a conjugar sustantivos:

"...yo nostalgio, tu nostalgias y cómo me revienta que él nostalgie"
a querer sin preguntas, a que me quieran sin respuestas,

se hicieron excursiones para vernos,
e incluso un amigo se despidió de mí con el chau número 3.
Así,
mientras yo bebía,
sedienta,
cada una de sus palabras
intentando calmar la terrible sed de...
descifrarme.

Hay poetas que trazan surcos en el alma, que alumbran las noches de soledad de los corazones hambrientos, que guian nuestros deseos por sendas tan desconocidas como sugerentes, que dibujan sentimientos de los que no sabíamos ni el nombre, que zurcen nuestras heridas entretelas con hilos que duran lo mismo que la palabra siempre.

Hay poetas que adornan sus sentimientos con hermosísimas palabras y hay poetas que logran adornar los nuestros. De estos últimos Mario Benedetti era, para mí, un gran maestro.

Ahora aquí pegaría poner a Serrat cantando "Hagamos un trato", o a Nacha Guevara interpretando "Te quiero" pero lo que de verdad me apetece poner es este otro vídeo.

Esta voz ya había hecho sus propios surcos en mi modo de ser y sentir, ya había arañado con su desgarro las paredes de agua de mi corazón plagándolo de húmedas flores plantadas sobre mis grietas. Esta voz me compañaba mientras leía a Benedetti y soñaba con que el hombre que me amase me sintiese, sobre todo, su compañera.

Sigo escuchando a Bruce mientras leo a Mario

"No te salves"

No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora ni nunca

no te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre.

no te juzgues sin tiempo

pero si

pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el júbilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

entonces

no te quedes

conmigo.

El huerto, primera semana de mayo del 2009

Sólo puedo decir que el huerto huele a flores y frutas, el abono que hemos estado haciendo en el compostero (toda suerte de verduras, mondas de frutas, hojas y cáscaras) se ha convertido en tierra que huele a flor y verano.
Cada agujero que hice para meter un tomate, una lechuga, una cebolla, un puerro, pimiento, berenjena, apio... o lo que fuese, desprendía un olor dulzón alucinante.
No deja de asombrarme como los restos de nuestras comidas pueden convertirse en tierra.(no puedo negar mi educación de urbanita)
Una vez le dije a una amiga que sólo aspiraba a tener un corazón compostero, luego descubrí de la mano de mi hermano del alma que nuestro corazón es pirolítico, una suerte, la verdad. Aunque... ¿qué nos quedaba para seguir siendo nosotros más que el cultivo de la resiliencia? Demasiada mierda y desperdicios nos arrojaron para no hacer de ella buena tierra donde plantar las más hemosas flores ¿no es así, prometido mío?


Iré poniendo fotos de lo que dejen los conejos (ya se han cargado los brotes de las coliflores y los brécoles), pero volveré a la pimienta por las noches.
Hoy me ha llegado la manguera de exudación que pienso colocar este fin de semana, luego cubriré la tierra con una capa de hierba cortada, para que no crezcan las malas hierbas y no tener que trabajar a lo tonto y echaré pimienta negra sobre las plantitas que les gustan a mis inquilinos, no soy capaz de ponerles trampas de esas que los dejan tiesos, sólo quiero espantarlos del huerto, por el jardín me gusta tenerlos.

Dice Julio que el vecino de enfrente de su anterior casa sachaba la tierra descalzo, yo lo hice con sandalias,la tierra está esponjada y suave, la manzanilla y el trébol también, pisarlos es un lujo. Amo mi huerta que le voy a hacer...






Me hubiese gustado la versión original pero esta versión actualizada está muy bien, aún así...



¡La consegui!!!!

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Ausencia en la piel... ¿o en la lana?

Hay una niña para la que no saber escribir ni pintar manos no es ningún impedimento para crear historias y sentirse escritora.

Hay una niña que ha tenido una brillantísima idea y por ella ahora yo estoy fabricando ovejas, ovejas grandes para una nueva lámina...

Esta es la música que suena mientras recorto formas de manopla sobre los cuerpos de borrego, estas ovejas llevarán marcada la ausencia de un trozo de su abrigo y a través de esa ausencia asomará su ropa interior, o su piel, nunca se sabe...

Esto suena dentro de mis tripas y por toda la casa.
U2 & Coco Freeman.

Cumpleaños Feliz!

Hoy, mirándote mientras tocas tu cello, vuelo marcha atrás hasta llegar a aquellos años en que las notas de un acordeón entraban por las ventanas que daban al cutre patio, deslizándose por la la cutre cocina, hasta alcanzar de lleno mi corazón y hacer revolotear en él todas las mariposas sin dejar ni una sola tranquila, de tal modo que era imposible contener la urgencia de besarte, comerte... amarte.

Vuelo a aquellos tiempos de acordeón y lavadora-mesa donde comíamos con cara de "¿y ahora qué se hace?" deseando aprender a estar juntos en posición vertical con "normalidad", sin tener que decirnos nada.( Si es que un año amándonos por teléfono y cartas no podía conducir a otra cosa que no fuese la horizontalidad perpetua, por no llamarle otra cosa) Vuelo a aquellos tiempos en los que perdía la carne picada, o te obsequiaba con engrudos de arroz o galletas de nata que, siempre según tú, podrías haber utilizado como argamasa o proyectiles, pero nunca como alimento. Recuerdo también mi sorpresa, obnubilada ante tu destreza haciendo mayonesa o ganando metros a la casa a golpe de aguaplast y brocha. (Una tarde llegé a casa y habías pintado un "Amo a María" que ocupaba toda la pared. Sonrójate lo que quieras que me da igual, estabas, y estás, loco por mí.)
Por aquel entonces mi mayor habilidad práctica era que me hubiesen prestado un piso, teclear setecientas cincuenta pulsaciones númericas al minuto, que me pagaran por ello, y estirar la hora del café desde las tres de la tarde de un día hasta las tres de la tarde del día siguiente. Esto último todavía se me da igual de bien si tengo a alguno de mis amigos cerca.

¡Qué poco tiempo fuimos dos, ahora que lo pienso! porque el acordeón seguía cuando yo ya estaba dando la teta y acabábamos de cumplir un año allí. ¡Qué insensatos fuimos y... seremos! O al menos eso espero... recordando una caja de fresas.

Cogida de tu mano, o durmiendo a tu lado noche tras noche (Vaaaaale alguna noche no dormí junto a ti... Resta de tus cuentas el tiempo que quieras y alguno más si te hace ilusión que seguro que tienes razón, aunque yo no quiera que la tengas)Pues eso que cogida de tu mano y durmiendo, acorralándote contra la esquina de tu lado de la cama, fui dejando escapar mis sueños hasta irlos fabricando en el día a día, de modo natural pero con pasos decididos y... bastante suerte.

Podría ensartar un gran collar con ellos e irte contando cada uno a la vez que les saco brillo, ya que me los sé uno a uno, pero hoy sólo quiero colgar una foto de tu flamante e iluminado atril y de tu cello en NUESTRO salón, tuyo y mío, ja, ja, ja.
Salón del que, según tú, me apoderé para montarme, por rincones, la oficina y el estudio, y que es verdad, no voy a mentir: el salón ya es mío, como tuyo es el despacho para que yo no me vuelva majara del todo con tu estética "todo amontonado y sin filas", ja ja ja ja ja ja, sorry. Pues eso, que en el salón ya sólo te queda ese rincón, el rincón del cello y del atril, ese aparato para sujetar tus macro partituras de maravilloso presbiceo, hecho de, como te ha dicho con tanta gracia tu hijo mayor: retellos.
Retello, qué palabra más bonita y apropiada para el atril de cegato que te montaste con cartones.

Aprender a tocar el cello era otro de esas imágenes mías que forman parte de esos sueños con los que acabo por construirme por puro gozo, pero con éste sueño ha ocurrido algo inesperado para mí, ya que he descubierto que si lo tocas tú, en el cómputo de mis sueños cumplidos cuenta como si lo hiciese yo.
Si es que ya lo dices en númerosa ocasiones en las que yo no puedo...tantas cosas: "Con dos que bien se quieran con uno que...(lo que sea) basta." A ver si va a ser verdad...
El caso es que con estas cuentas creo que este año tu regalo de cumple ha sido para mí, para mi sueño de cellista y para mi salón, o lo que es lo mismo para mi cerebro de autista que tanto te quiere.

Tú estas conmovido con el amor de tus hijos y a mí me conmueve tu amor, aunque, de momento, el revuelo que siento hacia ti se encienda más al roce de unas notas de acordeón o violín, que al roce de tus notas de cello, caro mio.

De momento...
Aún...
Todavía...

Qué palabras más sugerentes y prometedoras.


¡Cumpleaños Feliz!

Vicente Traver , filósofo for children y agricultor solar

Hoy las lágrimas lilas han escalado hasta el morado trepando por las laderas de un corazón lleno de amor y admiración hacia ti. Dulces como moras, como las horas que nos regalaste, pero con el color de la tristeza de echarte de menos desde ya.

Te he escrito y te escribiré cartas llenas de amor y de besos guarros, como a ti te gustan. Las meteré en botellas que antes grabaré con tu inicial robando a la eternidad aquel momento junto a los caballos, en el que tú grababas la copa de Antón y yo pintaba piedras para otro de esos amores míos que nacen con la primera mirada o la primera palabra y duran lo que dura la eternidad, y las echaré al mar, porque sé que algún día te llegarán.

Esta canción sonará por ti cada vez que mi princesita de los ojos más azulmente tristes llore llenando el cielo de lágrimas en un teatro, ella estará muy triste, ya sabes... pero yo estaré agradecida por haber podido disfrutar al más saltarín de los gnomos de Faxilde, al mejor agricultor solar y al sabio de las cartas dulces y hermosas.

Tenía pensado meterte en un cuento pero, como siempre, Antón se me adelantó.

"- Antón:¡Arrea!¿eres profe? no sabía que eras profe de filosofía.

- Vicente: ¿no, y qué pensabas que era?

- Antón: Agricultor solar o ...algo así.

- Vicente: ¡Ahí va, qué bonito! ¿y eso por qué?

- Antón: Por que como brillas como un sol podrías hacer nacer las mejores verduras y frutas, por eso."

¡Hasta siempre, amigo!

Handerbergito

Esa tarde Handerbergio Morera desperezaba sus ramas cuando descubrió que en el huerto habían nacido nuevas flores.

Aveces, sumido en los efluvios de su condición simbiótica, sintiéndose único y extraordinario, olvidaba que además de enredadera era árbol, y viceversa . Porque Handebergia y Morera eran únicos y extraordinarios per se, pero juntos eran tan únicos y tan extraordinarios que los sucesos más increíbles sucedían a su alrededor de un modo tan natural como la salida del sol o la llegada de la lluvia.

La noche anterior el cielo había desprendido cuatro lágrimas por hoja. Un goteo agradecido por todo el oxígeno que ellos dos juntos le regalaban, aunque un poco cutre, había pensado Handerbergia antes de cerrar sus párpados y besar cada centímetro de su amado con cada uno de sus pétalos morados, sientiendo el increíble placer de no tener que dormir imaginando su tacto y su olor como en tiempos pasados. Morera apenas había percibido el llanto del cielo, quizás porque desde que era un brote había aprendido que las nubes no lloran por pena, si no por pura generosidad, aunque a veces sean tan desmedidas que lleguen a hacer daño. Así que fue de mañana, al despertar, cuando notó aquella humedad sobre sus partes.

-Suena mal, ya lo sé,- se dijo la narradora del extraordinario suceso- pero es que fue justo ahí, en sus partes, no en sus delicadas y recien nacidas hojas, ni en la piel que cubre su tronco, ni en sus líquenes, no, fue ahí, en sus partes, justo donde el tronco se bifurca en varias ramas, donde tuvo la primera sensación húmeda esa mañana, como tantas otras veces. Con lo que ni en el aire, ni en las señales con que la vida marcaba su cotidianidad nada permítia leer códigos ni presagios sobre lo acontecido.

Durante el desayuno, mientras Handerbergia al sorber la cal de la tierra exclamaba unos ummmm de placer tan escandalosos que los pájaros huían despavoridos de sus ramas, hablaron sobre la primavera que a ella le arranca las flores y que a él le llena de hojas y deliciosas moras. También hablaron, cómo no, sobre los pájaros que les habitan y sus melodías silvestres, incluso se permitieron quejar de Toñito el jilguero, el ave más influenciable del lugar, a la vista de como absorbió las nuevas y horribles tendencias en sus antaño hermosos cantos, influenciado por los tonos y los politonos que flotan, irremediablemente, hasta en el paríso. Y una cosa que lleva a la otra y a estos dos que les gusta saltar de emoción en emoción y ... un rosario de pensamientos acabó por ensartar las palabras nidos y cachorrillos. Como los de las ardillas que morera albergaba en su vientre y los de los petirrojos y mirlos a los que tanto le gusta envolver con sus enredos a Handerbergia.

-No hay nada tan dulce como la piel de un bebe y una boca comiendo de su madre.- dijo la enredadera abrazándose cada vez más a su amado.

- Nada, es verdad, ¿y que me dices de esas primeras risas locas que se les escapan a veces por fiestas a veces por miedo? ¿y esas carreras, y los mordiscos, picotazos, saltos y revoloteos?

Por un instante los dos sintieron el mismo y disparatado deseo: ser padres juntos, porque por separado ya lo habían sido alguna vez.

¡Ay! - suspiraron al unísono, cómo si el alma necesitase deshincharse un poco pero sin decir ni una palabra. Ella desprendiéndo una docena de pétalos morados y él brotando una docena de moras más y ciento cincuenta gramos de hojas.

Un abrazo feliz los sumió en lujuria intempestiva, como siempre, ella cada vez más consicente de su enredo y él cada vez más cerca del cielo.

El medio día, con el sol libre de nubes sobre el huerto, no les había invitado a mirar hacia éste, pero ahora, tras la pequeña siesta, absortos los dos, con su mirada posada en el bosque, poseídos por la distracción con que le obsequiaban el baile de las hojas de los carballos y el viento y las suicidas flores de los ecucaliptos lloviendo sobre la hierba, descubrieron las nuevas flores, y entre ellas la más delicada y hermosa que habían visto jamás.

- ¡Ohhhhhhhhhhhhhhhhh! - exclamarón juntos desde cada uno de sus poros.

- Fue la lluvia de esta noche.- dijo Handerbergia tan inquieta y conmovida que casi se desprende de su amor por el impulso de abrazar al capullito nacido en la flor.

- ¡Qué coño, la lluvia! ¡fue el amor!- dijo Morera con tanta certeza que de nuevo se sintieron uno, dos... y tres.

Continuará... (te adelanto que es niño y que están pensando en ponerle Handerbergito o Handerberjulito Morales)