telexornal

Aún no puedo escribir sobre lo  sentido, la emoción y agradeciemiento son tal que me mantienen flotando dispersa, yéndome del placer del encuentro con la gente que tanto quiero  al pudor por la intemperie a la que he sometido este paracosmos creado por mi.
 Mi cuerpo, inyectado de una energia potentísima,  ahora me pide sosiego y no hacer nada de nada,   y estando así me cuesta teclear ...pero cuelgo aquí esto.
Volveré

La calle fue mía o...España - Holanda

Paraíso salado

Cada vez me siento más  Maripiedra troglodita .

Cada vez disfruto más de los lugares que elegimos para que nuestra vida transcurra llena de pacífica ilusión.

Cada vez me gustas más  y  cada vez me gusta más mi vida contigo.

 

Saramago

Cuando muere un ESCRITOR  las palabras que cuelgan en la intersección entre los dedos  y la  punta de la pluma, o del teclado,  lloran y patalean de rabia, hasta el agotamiento mortal, por haber estado tan apunto de ser literatura.
No deben pasarlo mejor las que quedan dentro de la piel del escritor,  ya que, me han contando,  se suicidan en masa inmolándose, letra a letra, mientras ven deshacerse la maraña nerviosa que hasta ese preciso instante  las sustentaba.  En cambio las ya impresas , aún entristecidas por el adiós a su dios, se visten de gala para el trajín  y el sinfín de ceremonias públicas y consuelos privados.

Yo, privadamente, me consolaré con las ya impresas. Empezaré por El evangelio según Jesuscristo, y echaré de menos sus  palabras suicidadas y a las muertas de rabia,    pero además echaré de menos, y mucho,  su  manera de ver el mundo.
Le leía a él, (como a Galeano)  en su blog, antes de abrir ningún periódico.

Esto cuelga desde el día 18 en su Cuaderno:

"Creo que en la sociedad actual nos falta filosofía. Filosofía como espacio, lugar, método de reflexión, que puede no tener un objetivo concreto, como la ciencia, que avanza para satisfacer objetivos. Nos falta reflexión, pensar, necesitamos el trabajo de pensar, y me parece que, sin ideas, no vamos a ninguna parte."

Revista del Expresso, Portugal (entrevista), 11 de octubre de 2008




Obrigada, Saramago!

Mi azul Merino

Este es el azul merino, mi azul merino

El Viaje : Para Carmen y Concha

El viaje



"Oriol Vall, que se ocupa de los recién nacidos en un hospital de Barcelona, dice que el primer gesto humano es el abrazo. Después de salir al mundo, al principio de sus días, los bebés manotean, como buscando a alguien.

Otros médicos, que se ocupan de los ya vividos, dicen que los viejos, al fin de sus días, mueren queriendo alzar los brazos.

Y así es la cosa, por muchas vueltas que le demos al asunto, y por muchas palabras que le pongamos. A eso, así de simple, se reduce todo: entre dos aleteos, sin más explicación, transcurre el viaje."
 
 
 
Del libro "Bocas del Tiempo" de Eduardo Galeano
 
 
 
Entre los dos aleteos de Carmen  vino al mundo Concha, su única hija, que hoy queda huérfana.
 
Carmen se apagó dulce y discreta. Esperó a que su hija  volviese del trabajo  para que a ésta no le quedase la pena y el dolor de no saber cómo había sido, de no saber si la había llamado, si la había necesitado, si la partida llegó  agónica y desesperada o  si la soledad del momento,  de tan espesa, quedaría pringando para siempre el aire que habría de  respirar su  hija el resto de sus días. 
 
Carmen esperó, esperó a que Concha llegase del trabajo, espero el rato en que Concha hace sus cosas hasta que la tumba en la cama para hacer los ejercicios de manos y piernas. 
Llegadas ahí, la piel de una socorriendo la piel de la otra, Concha la vio  si fuerzas y le dijo:

  -"Hoxe parece que non tes moitas ganas"

Carmen sólo dijo:

- Parece que non me encontro moi ben... ... ...

Mientras Concha llamaba al médico,  y éste llegaba, Carmen aleteó dulce y discreta
extendiendo sus  puntos suspensivos hasta la eternidad.

La edad del hombre y del ...conejo.

Iván ya es un señor, un señor cortejado por una coneja silvestre desesperada de amor, que, a pesar de los eternos barrotes que les separan, le baña con sus perjúmenes y le tiene burrángano del todo, pero aún así... parece que no hay pasión que no relaje la buena música.

Jacinta es una recién nacida, recién llegada y recién conocida, que más que una coneja parece una ardilla. Es viva, activa, y tan preciosa que es dificil no usarla de peluche.

Iván tiene que esperar sobre seis meses para poder desfogar y tener cachorritos, pero él no lo sabía y...

Antón, el niño que más le quiere en este mundo,  aplicando a la acciones de Ivan  las reglas de los humanos,  creyó que era pederasta y tuvo que explicarle cuatro cosas, además de proteger  a Jacinta. Aunque ...

 ...Sólo Gayumbo el mago, pudo conseguir  esto...

Secretos inconfensables

Hago el camino largo, 35 minutos bordeando la isla de cala en cala, entre olorosos y crujientes pinos, hasta que llego a mi roca.
Hoy no nos cruzamos con nadie desde la primera playa.
A pesar de que no hay gente, camino vestida (en bikini) luciendo mis pálidas y expandidas carnes, hasta llegar a "mi" roca cama.
De la roca al mar y a la arena,
del mar a la roca y a la arena,
de la arena al mar y a la roca.
No encuentro distracción mejor.

Multiplico las mañanas por dos para quedar libre a las 12 y volver a por el enano al cole a las 14.30. Él + de los cuales  va conmigo ¿qué más puedo pedir?

Mayo se emperra en vestirse de invierno mientras llega santa Rita

Los pájaros vuelan  despistados  buscando alguna fibra seca con la que poder seguir cubriendo sus nidos y abrigando a sus polluelos.

 Los conejos vagan atolondrados entre hierbas que , de tan empapadas, acaban destemplando sus ardientes deseos.

Los lagartos, sin entender porque  el sol se ha vuelto tan cutre,  lagrimean temblorosos bajos  ramas y piedras.

Las mariposas y abejas  vuelan extenuadas, y no por fatigas de amor y gula, si no por la sobrecarga que han de soportar sus livianas alas.

Los pétalos se suicidan tras horas interminables de soportar el peso de las gotas, que aferradas a su belleza,  no quieren estrellarse contra la tierra. 

Los tomates y calabacines  mustian,  musitando cánticos al sol  sobre    treguas  de llanto y agua.

 Y los ancianos, que ya habían creído sobrevivir a  otro invierno, han vuelto a caer   enfermos y rezan a Santa Rita  eso de  que "lo que se da no se quita".  

"Santa Rita,

 Rita, 

Rita, 

lo que se da

 no se quita"

Va por mi madre...

Polloboy

Polloboy descansando a la sombra una tarde de calor de la semana pasada (hoy ha vuelto el frío)



Cuando la televisión y el ordenador están controlados hasta extremos insospechados para otros niños  y  vives en medio de la naturaleza, irremediablemente surge el amor por las plantas y  animales...
Polloboy ya lo había sentido e otras ocasiones, su sensibilidad está en contacto perenne con el viento, las nubes y la tierra,  pero esta vez ha críado 13 pollos, y muy bien, por cierto.
Aunque su amor  sigue siendo Iván , su conejo enano blanco, Estrujenbajen, Julito, Blanquita y los otros 9 bípátidos lo tienen entusiasmado con sus progresos.

Arlinda y Leonardo, los mandarines australianos, ya están cuidando cuatro huevos...

Estoy deseando que llegue la novia de Iván, será alucinante ver a Antón cuidar de sus crías


Va por mi niño pequeño...


n

MI paraíso verdeazul a 25 de abrl de 2010

Hoy Julio descubrió que ya no tiene 20 años...

Yo lo descubrí hace un par de semanas...

La culpable una valla que pretendimos saltar y que se nos resistió tanto que quedamos en el mismo lado...flipando y . con cara de ¿qué pasa aquí, joder?

A él le pasó hoy y  a mí hace unos días...

Eso sí el ataque de risa era de los que nos daban a los quince años.

Sólo para estas cosas de saltar vallas y tener las carnes mejor colocadas echo de menos lo de los veinte años, para el resto me gusta mucho más tener los que acabo de cumplir

¿Cuántos dije que eran?

Tengo que mirar que ya no me acuerdo...esto de descumplir tan rápido eche o que tén, pero qué más dará mientras pueda seguir paseando por aquí y por allí...

Oficina Principal

Si hay algo que considere un autético lujo en esta vida es estar rodeada de buena gente y vivir en medio de la naturaleza, lo más en medio posible :-)

 No imagino ningún ámbito de  mi vida , ni en el plano personal, ni familiar, ni laboral, donde tener que convivir con  personas fachendosas (que solo viven para las "apariencias")  sin  sufrir yo, y sin hacerlas sufrir a ellas. Y la vida laboral el 90% por ciento de las veces es eso: fachendosismo,  trepismo, lameculismo, gilipollismo. .. En definitiva, absurda competición en vez de  eficaz competencia. ¿Por qué se confundirá  tanto el ser competente con el ser competitivo?

 Tampoco me imagino dejando que mis horas pasen   en medio de grandes edificios, por más que me encantase poder visitar ciudades de vez en cuando e incluso de cuando en vez.
Perderme las conversaciones entre  el mirlo y el petirrojo, el estallido de flores y brotes, la llegada de las setas y las bellotas de carballo, las juegos de los peluches andantes que son los conejos que viven en el jardín. La majestuosidad y sociabilidad de mis vecinos caballos, las gotas de la lluvia posadas sobre las hojas de los árboles, los ciruelos, cerezos, perales y manzanos visitiéndose de novias, o el sol sobre mi tumbona, o despidiéndose cada tarde sobre el mar, me produciría mucha tristeza., además de enfermame, claro está.

Pero lo que  nunca imaginé, y menos en mi condición de sensible química  secuestrada por las 100.000 sustancias sintéticas a las que no se les aplica el principio de precaución,  es que encontraría un trabajo como el que tengo y con quien lo tengo.

Esta es la foto de la oficina principal, allí vive mi jefe,  y esas son algunas de sus vecinas.
De mi jefe tendría que escribir una entrada entera, tan llena de cariño como la dedicada a cualquiera de mis amores y niños. Aunque  en realidad lo que me apetece escribir es un guión para una serie :-) (Hace tiempo lo empecé pero esto de andar a tantas cosas... eche o qué ten...)

Pronto tendremos chica nueva, ya la hemos encontrado, el perfil ideal para nosotros: sin el deje de una comercial, pero haciendo promos, periodísta  que valora más el ambiente laboral y la riqueza de experiencias que la tensión en los medios.Con soltura  y sin artificialidad, atraída por el mundo de la farandula, el arte y la cultura, en el que ya lleva un tiempo... ¿Quién da más?

 Tiene ganas de venir a vernos, a nosotros y a nuestros espacios; oficinas, estudios, huertos, jardines, gallineros.. . 

Recalca  que una de las cosas que más valora ahora mismo  en el trabajo es el el ambiente laboral. Yo creo que ha acertado, pero claro, como soy parte de ese ambiente.... qué voy a decir yo...si me gusto e incluso me caigo bien., pero de lo que estoy segura   que ninguno de vosotros dudaréis viendo estas fotos, es del encanto que tienen el  resto de seres que forman nuestro ambiente laboral.

No sabemos si se han enterado de que ofrecíamos un puesto de trabajo y, rebelándose contra su rol,  vienen al casting  o sí ya saben que llega Maite y quieren conocerla :-)

Arte efímero y asociación para el abastecimiento eco saltándonos los intermediarios

Pensando en la asociación me salen  caracoles de vida lenta  y flores de alegres colores.

Pensando en los socios me sale  el grito de guerra de Fernando Balboas :

¡Asamblea, asamblea! :-)

Mi prometido

Mi prometido,  mi amigo, mi otra orilla, el hombre con el que he encontrado Paraíso, un  lugar físico donde dejar volar nuestras ilusiones y reposar nuestros cuerpos hasta el más allá :-)

Puede que no sea Paraíso el sitio, pero lo que está claro es que donde estés tú para mi lo será.

Te quiero mucho, ya lo sabes, pero hoy Jesús, ordenando el caos en el despacho, encontró esta foto y vino a traérmela diciendo así: ¡Ohhhhh, mira tu prometido¡  A la vez que Alfonso decía: "Joder Julio, qué bueno está!" y  tuve la necesidad de hacerte este homenaje, a tí, mi prometido amigo, mi hermano de alma  y barrio, la maraghota entera de mi maraghota e media....todo eso y mucho más. 

 Cada vez te quiero más, y mira que ahí ya te quería...

(Qué bien te quedan mis niños y que bien les quedas tú)

Descumple años feliz

 

Mi cara de hoy

Me había sentado mal cumplir años. Llevaba desde los 42 cumpliendo para atrás, rejuveneciendo hasta ilusiones insospechadas, cuando en un rapto de falsa sensatez le conté a mi cerebro que quería seguir cumpliendo hacia delante, y lo hice, y envejecí, y las cosas tristes  que le ocurren al cuerpo cuando camina hacia lo supuesto ocurrieron, aumentadas por la carga  tóxica y  medidas en ese punto de acupuntura que se aloja en el pie que nos cuenta el desgaste vital, ( me ha dicho la médica que el mío está un poco gastado de más, y yo le entiendo, con la intensidad que vivo es normal que lo tenga  un poquito perjudicado) así que  hoy he decidido contarle de nuevo a mi cerebro que volvemos a  cumplir  hacia atrás.

Hoy cumpliré 45 y el próximo año 40, ¡qué cojones! Es que menuda gilipollas estuve hasta hoy mismo , cumpliendo p´alante y por expresa voluntad,  ¡por dios!  Volveré al punto ese donde dejé la energía que   mantenía fuerte y capaz  a mi cuerpo,  a ese amigo con el que tantos cabreos me pillo, pero  que me avisa de todos los venenos y  que hace todo lo posible por no dejarlos entrar, aunque me deje rendida, ese cuerpo que espera, con paciencia ,  para resurgir.
Volveré a  algún año corporal que transcurrió anteayer, ordenaré a  mis células descumplir  días  y recuperar fuerzas, porque a  mi corazón le gusta cumplir años pero a mi cuerpo no le estaba sentando  bien.
Eso sí la menopausia la quiero para mí. La  bendita menopausia (toco madera) que me tiene sin las malditas  reglas y me hace sentir tan joven, jajajajajajaja (risa de bruja poderosa y feliz sin días de hemorragias)

Hoy me he pintado de colores, he diluido mis manchas, y  me miro comprobando que cuánto menos se me ve, más guapa soy :-) El fotochop tiene un gran poder, pero mi cerebro más, así que me cuelgo aquí para recordarme que me toca descumplir.
Ahora me pondré a cocinar para la celebración.

Me hablas de amor...

Ay, esas númbias y esos lúmbios que me recorren entera a la vez que tus murianos carnitan posándose en  mis landias.

Landias enarmoladas que revolotean por tus amorosos  lenbrilares.

Bercos, panglares, siluapes, revolvones... y al final todo bamblios que liban y derriten "hasta el límite de las gunfias."

María Corleone: Rayada, Cap. 26 (aunque tú digas que menos)

 Alguna vez pensé que para describir lo que puedo llegar a sentir sería necesario ampliar el idioma, ya sé que puede parecer pretencioso, pero tambien sé que conociendo tantas palabras ninguna describe la intesidad de lo que siento cuando bercas y carnitas en mis landias...Pero es que además cúantas veces escucho eso de que mis palabras no dicen lo que pienso que estoy diciendo...

Y vas tu y me regalas esto:

"Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpaso en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balpamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias."

Julio Cortázar: Rayuela, Cap. 68

Las alas de Antón y de todos mis niños...

Mañana mi niño irá de polilla, si el catarro que le amenaza no se lo impide.  

Pidió  alas de polilla  y juntos las hicimos, y las antenas, que aquí no salen pero que también están.

Y ahora que su cuerpo cambia para el de un niño mayor mientras sigue amaneciendo de hora feliz junto a su mami, y pidiendo los  acuches de papi,  y su cariño y protección, para él y sus amigos, en ese mundo  incierto que se le avecina... estas alas de polilla traen ante mis ojos la metáfora de uno de mis mayores deseos:

Que mis hijos sepan sacar partido a  sus alas y encuentren quien les ayude a  remendarlas  con verdadero amor.

Patti Scialfa , la chica del Boss

LLevo enamorada de la voz de su marido, y quizás de su marido , desde los diecisiete, pero 
eso nunca me ha 
impedido que me guste Patti Scialfa y su extraña voz.

Ahora que corto hilvanes y remato los hilos colgantes de mis 
cuentos es ella la que me está acompañando más.

 

Es la mujer de Bruce y, para algunos "entendidos" su debilidad artística. Hay que joderse...  

Yo no puedo imaginar otra voz acompañando al boss, no la hay, la de ella es muy peculiar.
Pero además ella sola me gusta aún más.

Dejo aquí estas dos joyas, mientras se quedan conmigo y mis horas sumergida en el universo Faxildiano de cinco niños de cuatro años.

Rumble Doll y Spanish Dancer

Recuperando música: Nick Cave

De vez en cuando saco la cabeza de entre mis láminas y cojo una
foto y me relajo dándole color.

La música sigue sonando y con ella mi corazón.

Nick Cave:

INTO MY ARMS

 don't believe in an interventionist God
But I know, darling, that you do
But if I did I would kneel down and ask Him
Not to intervene when it came to you
Not to touch a hair on your head
To leave you as you are
And if He felt He had to direct you
Then direct you into my arms

Into my arms, O Lord
Into my arms, O Lord
Into my arms, O Lord
Into my arms

And I don't believe in the existence of angels
But looking at you I wonder if that's true
But if I did I would summon them together
And ask them to watch over you
To each burn a candle for you
To make bright and clear your path
And to walk, like Christ, in grace and love
And guide you into my arms

Into my arms, O Lord
Into my arms, O Lord
Into my arms, O Lord
Into my arms

And I believe in Love
And I know that you do too
And I believe in some kind of path
That we can walk down, me and you
So keep your candlew burning
And make her journey bright and pure
That she will keep returning
Always and evermore

Into my arms, O Lord
Into my arms, O Lord
Into my arms, O Lord
Into my arms



Y en castellano... (aunque no sé cómo  estará traducido...)


A MIS BRAZOS

Yo no creo en un Dios intervencionista
aunque sé, cariño, que tu lo haces
Pero si lo hiciera, me arrodillaría y Le pediría
Que no interviniera en lo concerniente a ti,
Que no tocara un pelo de la cabeza,
Que te dejara tal como eres
Y si sintiera que tiene que dirigirte,
entonces que te dirigiera a mis brazos

A mis brazos, oh Señor
A mis brazos, oh Señor
A mis brazos, oh Señor
A mis brazos

Y yo no creo en la existencia de los ángeles
Aunque mirándote me pregunto si eso es verdad
Pero si lo hiciera los convocaría a todos
Y les pediría que velaran por ti,
Que cada uno encendiera una vela para ti
Para hacer brillante y claro tu camino
Y para caminar, como Cristo, en gracia y amor
Y te guiaran a mis brazos

A mis brazos, oh Señor
A mis brazos, oh Señor
A mis brazos, oh Señor
A mis brazos

Pero yo creo en el amor
Y sé que tu lo haces también
Y creo en alguna clase de camino
Que podamos recorrer tu y yo
Así que mantened vuestras velas encendidas
Y haced su jornada brillante y pura
Que ella siga volviendo
Siempre y para siempre

A mis brazos, oh Señor
A mis brazos, oh Señor
A mis brazos, oh Señor
A mis brazos

Ana

Y ahí está:

 varada,

esperando que suba las marea,

sin escribir ni un verso,

amarrada...

Siempre que pienso  en ti
 sólo me sale decirte que te quiero.

Grelos sobre Londres

Estoy ordenando cosas, y entre otras encuentro esta ilustración para un cuento de Ana "Rasta", una profe, que  además de escribir maravillosamente en Gallego e Inglés,  se ha pegado un curro de la leche confeccionando un libro en el idioma de  los ancestros de Lord Jim (el  comedor de genciana de Don Torrente Ballester)   y su material didáctico.

 Me costó hacerla demasiado tiempo, ya que estaba secuestrada por otro trabajo, pero cuando me puse de verdad disfruté un montón, por lo cual le estoy muy agradecida.

Las fotos, menos las del protagonista, son de Vitor Mejuto,  el cual me las cedió con su habitual generosidad, aún sabiendo que iba a proferirles este destrozo.

La lámina original ( sin grelos voladores,  ni créditos de Novedades  Prieto)   en este momento es propiedad del Excelentísimo Ayuntamiento de Zarravea, cuyo alcalde viajará a Londres el próximo  2 de Febrero, junto con su secretaria, para comprobar que los grelos han sido recogidos y entregados en su destino...

Poesía húmeda

Tendida,
con los muslos como alas abiertas,
dispuestas al vuelo.. me incitas,
me invitas a viajar por lácteas vías
y negros agujeros levemente desvelados
por tú mano que juega
por pudores y sudores enjugando
entre pétalos de carne, el estigma
de tu flor más desnuda,
Mojándolo todo...
Volando por universos de licor.

Húmedas llamas
los labios que con tus dedos
delicadamente delatas, dilatas para mí,
mostrándome, obscena la cueva del milagro
por donde mana el líquido rayo de la vida,
incandescente fuente, lechosa lava,
salpicaduras de agua profunda que inunda
Mojándolo todo...
volando por universos de licor.

Mi boca
besando tus labios incendiados
se dispone a beber en tu cáliz de polen y licor
y, entre zumos y zumbidos de olas y alas,
libidinosamente libar el néctar
de la flor de tus mareas...
lamiendo la miel salada que te fluye
y quema mi lengua que vibra,
lasciva, entre savia y saliva
mojándolo todo...
volando por universos de licor

Mis alas
de cera batiendo combatiendo tu fuego
en oleadas de ardientes espumas y plumas
e Ícaro volando tan alto, tan alto...
que a punto de entrar en el jardín del Edén,
fundido su vuelo por tu derramado sol,
cae, como el ángel exterminado,
al mar de los naufragios,
mojándolo todo...
volando por universos de licor.

Tu cumple

Me hubiera encantado ponerme mis mejores galas para ir a celebrar tu cumple...

Tenía escrita una carta de amor para ti pero no sé donde la metí .  De cualquier modo, que sepas, que  en cuanto pueda mirarte a los ojos te lo diré todo.

Te quiero, mi niña, mi hermana glamourosa y amorosa.

Parte metereológico

Hablar de mi salud me resulta difícil, más que nada porque contando como he estado, o estoy,  me  siento dando paso,  o mejor dicho, cediendo más espacio  a la  enfermedad. Me siento abriéndole las  puertas, tirando muros y dejándola pasar  de mi cuerpo a ese lugar de mi alma de atea donde se encienden mis ánimos,  y dándole más importancia de la que quiero concederle. En definitiva,  me siento nombrando y renombrando un mal estar que cada vez que cede yo  ya no  quiero mirar, no vaya a ser que se me instale  como si toda yo fuese su casa y ocupe todo mi universo.  Ya sé que tengo que prever ciertas cosas, y lo hago y lo haré , pero tengo una necesidad tremenda de una tregua como la que tuve hasta ahora después de descubrir la SQM esta de las pelotas.   Ya me llega cuando todas mis fuerzas y todos mis planes consisten en no ahogarme, o no irme por la pata abajo  y mi universo contrae el zoom  a cuatro prioridades:  conseguir que el aire encuentre el camino hacia mis pulmones , que  la comida tarde en encontrar la salida y no monte un cristo,  que no me vuelva asesina de ningún médico  y que no puedan conmigo la desesperación ni el miedo.
Ya me llega, por eso cuando los síntomas no están, o no son tan cabrones,  dejo de mirarla, por más que tenga que tomar medidas, ya que ella solita se encarga de volver mi cara hacia la suya.

Pues por eso no quiero contaros como han sido los días, porque hablo primero contigo, y luego contigo, y al final del día contigo, y, lógicamente, además de sentir que me quereis tanto como yo a vosotros, siento   todo lo anterior y me da mucha pereza,  porque quiero  mirar hacia  el paseo con setas o con mar, hacia  el  sofá con caricias,  dejar mi mirada posada en  las vacaciones con todos mis  hijos, en los ratos con amor de  amigos, en las confidencias de hermanas, en mis cuentos, en los  cuentos de otros, en las palabras vía telecom,  en los blogs amigos,  y  en un  avión amarillo que hoy  eschotamos varias veces...

La noche del viernes hubo marejada alta sobre mi noreste, apenas dormí, sentada, carraspeando y temblando de frío.  Ayer estuve todo el día sentada en el sofá, con cagarrina, pero hoy ya salí de nuevo a pasear ( a seguir rastreando cantareliñas)  y después de comer estuve grabando hijos intentando hacer volar  un avión amarillo. Lo conseguimos, incluso después de eschotarlo al primer aterrizaje, destrozarle las alas contra el suelo y el timón contra un árbol, y salvarlo de la boca de un perro. Alfonso fillo es todo un manitas, (montó los boxes en pleno monte)  y aunque Antón sufrió y se resistiera a  volver a pilotarlo y yo sea una pésima grabadora de vídeos, la risa, una pequeña muestra de toda la que hubo,  quedó grabada en varios vídeos. Intentaré subir alguno , mientras mando a la mierda, en este momento de calma,  a la SQM de los cojones.

Año nuevo

 Siempre me han dado igual los calendarios y los propósitos de enmienda tan típicos de estas fechas, pero  a  mi alma de gallega ateosupersticiosa parece traérsela al pairo,  ya que, a poco que me despiste,   me la encuentro cometiendo la traición  de hacer  lecturas de presagios tan inverosímiles como  irracionales.

Esta primera mañana del año  quise ir al monte  sabiendo que iba a ser el primer paseo del año, y que mi subconsciente húmedocelta se pondría a hacer cálculos de cómo sería el resto del año.  Elegí el olor marrón de los helechos húmedos que cubren las faldas de Lobeira, el verde aroma del  musgo agazapado bajo las agujas  desprendidas por  los pinos, y el perfume amarillo, casi anaranjado, de los cantarelus que brotan bajo esa mullida  alfombra de delicioso tacto y embriagador sonido.
Chap, chap, chop. chop,
Chap, chap, chop. chop - chapoteaban  mis botas  cuando empecé a verlas.

 -¡Ohhhh, mira esto!

Cantarelus del tamaño de un huevo, no de codorniz, si no  de los que ponen nuestras gallinas. Racimos acampanados brotando de la tierra a la sartén,  pasando por ese entusiasta  momento de descubrir el  delicioso oro asomando sobre la tierra.
Ese aroma inconfundible, mezclado con esa alegría indescriptible que da el encontrar alimentos por los bosques me colocó más que cualquier champán de fin de año, si pudiera tomarlo, claro...

Desde luego está claro que los homos llevamos siendo recolectores el 99% de nuestra existencia como especie, sobre todo las homos,  y que nuestro subconsciente recibe los frutos  de la tierra  como el mejor de los regalos que algún día fueron, y a poco que lo dejemos suelto, y le liberemos de lo que le ciñen las cortas  miras de compradores de bandejas en estanterías,  nos encontraremos  saltando ante unas moras, unas fresas silvestres  o unas setas.


A ratos llovía, sin fuerza, con pereza, diría, y ahí estábamos tú  y yo caminando juntos, armados de   botazas, chambergos, gorros, tu romántico paraguas y  la cesta de mimbre  otra nueva  entrada de año.

Empezar el año eligiendo si pasear junto al mar, o  por  medio del bosque  mientras mis hijos duermen, o juegan con la abuela  y tú me acompañas, me parece un lujo, por más cotidiano e insulso que pueda parecerle a alguien  el  salir la primera mañana de enero  a  sólo 1 km de casa en línea recta y cuesta arriba.  Pero sí aún encima me dices que el petirrojo que    nos acompaña todo el rato es el que vive a la puerta de nuestra casa  y barajamos la posibilidad de que se haya apuntado a nuestra salida montuna,  el año no puede empezar mejor, porque no puedo imaginar nada mejor que sentir que tú   crees posible esta amistad pajaril mientras caminamos juntos  otro primero de enero y llenamos la cesta de cantarelas tan deliciosas como la entrada de año montuna  que acabamos de pasar..

Ya tenemos para cinco o seis  revueltos de esos que tanto os gustan y que  adornan maravillosamente  nuestra mesa, así que ¡venir pronto!

¡Feliz año, Felices años!